El sueño de Gilgamesh

No me tomarán por loca

(si consigo despistarles)
si hablo de la locura
(que aceptan por verdad)
si hablo de amor
(y parezco una de los suyos)
o de vida
(y responden vivos sin vida)

¿Dónde venden la demencia
que te hace
enfermiza-mente cuerdo?

                                                                        Días desteñidos

                                                          de dudosa existencia  

                                                 muertos de viejo
                                        Emociones que no
                              el dolor es cultural

Empujemos este duelo
al borde
de la demencia.
Despertemos en una cama
cerrada
que no era (es) nuestra
y que el desconcierto
dosifique
las mañanas repentinas.

Hagamos que el sol pida
permiso
para entrar
y hundámonos
                   empapados
                                 en un colchón viejo
                                                           o en el agua templada
                                                                                       de una bañera
Salgamos de esta no vida
tan de piel
como entramos
No nos necesitan.
No les necesitamos.

La sangre está cansada
de monótona fluidez.
Hagamos que sea libre
ahora que nos vamos.

Que bese este sucio aire
                                    que nos ha llenado
                                                                de mierda y ansia los pulmones
y se oxide con él
                         se seque y
                                          se quede a morir
                                                                 con sus fracasos
                                                                                       

Se quede a vivir
mientras nos vamos